Non tires las cartas de amor:
«Caerón los años. Te cansáran los libros.
descenderás aún más,
e, incluso, perderás la poesia.
El ruído de ciudad en los cristales
acabará por ser tu única música,
y las cartas de amor que habrás guardado
serán tu última literatura.» Joan Margrit (catalão)
«Caerón los años. Te cansáran los libros.
descenderás aún más,
e, incluso, perderás la poesia.
El ruído de ciudad en los cristales
acabará por ser tu única música,
y las cartas de amor que habrás guardado
serán tu última literatura.» Joan Margrit (catalão)
Portugal, Fevereiro de 2010
AO MEU AMOR:
Levanto-me desta secretária que nos ocupou durante toda a vida. As minhas mãos repousam no postal que me enviaste quando éramos apenas adolescentes a frequentar a escola liceal. Com um pragmatismo muito teu, perguntaste-me se queria namorar contigo para experimentarmos todas as sensações que o nosso corpo em ebulição exigia – e porque, pretendendo ficar comigo para sempre, preferias que as nossas experiências se resumissem apenas ao corpo e ao ser um do outro.
Mas, como sempre acontece, a vida tomou o seu rumo e eu fui para Genebra enquanto partias para os calores de África e para o mato perigoso de Angola.
Aqui, neste espaço epistolar e durante este período de 40 anos, fomos o casal mais feliz do mundo. Construímos um casamento assente nesta secretária de carvalho e os nossos filhos partilharam, sem o saber, ânsias e poesias secretas desvendadas em cada um dos olhares, cheiros e memórias nossas em fulgor de cristal e terra. Aqui cresceram os desejos, as alegrias e as ambições temperadas pela quietude muito nossa de quem nada espera do amanhã. Ambos ouvimos falar de um Abril distante que trouxe de novo o Sonho a Portugal e ambos chorámos quando essa promessa emudeceu no tiquetaque dos dias. Acompanhei toda a carreira que transmutaste num modo de servir os outros – a tua escrita era um astro, um ardor de transformação e creio que as tuas palavras se derramavam sobre quem te escutava como a água da chuva sobre os campos ressequidos após um período de seca.
Como um potro, também eu enveredei pelas minúcias da profissão de farmacêutica e tu sempre amparaste os meus receios quando, à noitinha, a luz do Sol crepuscular se debruçava sobre o teu perfil à luz de uma cadeira num terraço de Verão. As andorinhas piavam então e eu acreditava em nós. Era o espaço em que a brancura da existência surgia plena e, por conseguinte, me cegava a tudo o mais.
Uma vez, quando deixei de acreditar em tudo (tiquetaque tiquetaque), enviaste-me este poema:
O amor
É talvez uma borboleta que voa
na praia deserta
onde as marés beijaram as areias
e destruíram efémeros
castelos de ilusões.
Então compreendi.
Hoje apenas quero pedir-te perdão por nunca te ter visitado, meu Amor, meu Herói, meu Rei. Agora, quando o Sol nascer, cerrarei os meus olhos devagarinho e verei mais uma vez o teu perfil de soldado crepuscular. Embarcaste, nesse dia, em direcção a uma vida maior do que tu. Nunca nos encontrámos mais tarde porque escolhi viver uma vida menor do que nós. Fui menos do que poderia ter sido. E hoje, dois meses após receber a tua última carta, vejo a notícia da tua morte num jornal português que assino e que leio regularmente. Não consigo compreender como a tua vida pôde, inteira, caber naquele obituário – é sempre tão mais pequeno do que nós. Quero também sentar-me neste lar português (chamam-lhe «Residência M.» e eu apenas oiço o tiquetaque, tiquetaque, tiquetaque), rodeada de filhos e netos no Dia de São Valentim, e recordar quem fui antes de me esquecer de mim. Depois estarei pronta para partir.
As cartas e o obituário são a nossa última música. Porém, estarei sempre à espera de ti na nossa secretária de carvalho para construirmos a literatura que talvez nos permita evadirmo-nos da condição de passageiros em corpos à espera de obituários.
Seremos mais do que as sombras e a poesia permanecerá connosco.
Tiquetaque – tiquetaque – tiquetaque.
Tiquetaque.
NOTA: Carta de Amor premiada com o 1.º prémio do 2.º escalão do concurso de Cartas de Amor alusivas ao Dia de São Valentim promovido pela Biblioteca Municipal Laureano Santos (Rio Maior) em 14 de Fevereiro de 2010
Levanto-me desta secretária que nos ocupou durante toda a vida. As minhas mãos repousam no postal que me enviaste quando éramos apenas adolescentes a frequentar a escola liceal. Com um pragmatismo muito teu, perguntaste-me se queria namorar contigo para experimentarmos todas as sensações que o nosso corpo em ebulição exigia – e porque, pretendendo ficar comigo para sempre, preferias que as nossas experiências se resumissem apenas ao corpo e ao ser um do outro.
Mas, como sempre acontece, a vida tomou o seu rumo e eu fui para Genebra enquanto partias para os calores de África e para o mato perigoso de Angola.
Aqui, neste espaço epistolar e durante este período de 40 anos, fomos o casal mais feliz do mundo. Construímos um casamento assente nesta secretária de carvalho e os nossos filhos partilharam, sem o saber, ânsias e poesias secretas desvendadas em cada um dos olhares, cheiros e memórias nossas em fulgor de cristal e terra. Aqui cresceram os desejos, as alegrias e as ambições temperadas pela quietude muito nossa de quem nada espera do amanhã. Ambos ouvimos falar de um Abril distante que trouxe de novo o Sonho a Portugal e ambos chorámos quando essa promessa emudeceu no tiquetaque dos dias. Acompanhei toda a carreira que transmutaste num modo de servir os outros – a tua escrita era um astro, um ardor de transformação e creio que as tuas palavras se derramavam sobre quem te escutava como a água da chuva sobre os campos ressequidos após um período de seca.
Como um potro, também eu enveredei pelas minúcias da profissão de farmacêutica e tu sempre amparaste os meus receios quando, à noitinha, a luz do Sol crepuscular se debruçava sobre o teu perfil à luz de uma cadeira num terraço de Verão. As andorinhas piavam então e eu acreditava em nós. Era o espaço em que a brancura da existência surgia plena e, por conseguinte, me cegava a tudo o mais.
Uma vez, quando deixei de acreditar em tudo (tiquetaque tiquetaque), enviaste-me este poema:
O amor
É talvez uma borboleta que voa
na praia deserta
onde as marés beijaram as areias
e destruíram efémeros
castelos de ilusões.
Então compreendi.
Hoje apenas quero pedir-te perdão por nunca te ter visitado, meu Amor, meu Herói, meu Rei. Agora, quando o Sol nascer, cerrarei os meus olhos devagarinho e verei mais uma vez o teu perfil de soldado crepuscular. Embarcaste, nesse dia, em direcção a uma vida maior do que tu. Nunca nos encontrámos mais tarde porque escolhi viver uma vida menor do que nós. Fui menos do que poderia ter sido. E hoje, dois meses após receber a tua última carta, vejo a notícia da tua morte num jornal português que assino e que leio regularmente. Não consigo compreender como a tua vida pôde, inteira, caber naquele obituário – é sempre tão mais pequeno do que nós. Quero também sentar-me neste lar português (chamam-lhe «Residência M.» e eu apenas oiço o tiquetaque, tiquetaque, tiquetaque), rodeada de filhos e netos no Dia de São Valentim, e recordar quem fui antes de me esquecer de mim. Depois estarei pronta para partir.
As cartas e o obituário são a nossa última música. Porém, estarei sempre à espera de ti na nossa secretária de carvalho para construirmos a literatura que talvez nos permita evadirmo-nos da condição de passageiros em corpos à espera de obituários.
Seremos mais do que as sombras e a poesia permanecerá connosco.
Tiquetaque – tiquetaque – tiquetaque.
Tiquetaque.
A tua Amada
NOTA: Carta de Amor premiada com o 1.º prémio do 2.º escalão do concurso de Cartas de Amor alusivas ao Dia de São Valentim promovido pela Biblioteca Municipal Laureano Santos (Rio Maior) em 14 de Fevereiro de 2010
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