uma melodia cavalga
o delírio da Primavera
sob o céu da manhã-alga
ai! Quem pudera
dizer-me de que odor é feito este Sol
de flores juncado,
este descobrir precipitado
que avidamente se engole
na estupefacção de devoções antigas,
azulejos de branco maravilhados
e murmúrios de ribeiros secretos
sinais de Távora esgotados
É um monte. É o Sol. A manhã.
São as sereias em ondulante desdobrar
de alegria
e as conchas a transbordar
de ousadia
espantada deponho a minha oferenda
Sara Timóteo
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